Poetha Abilio Machado

  Volta a Ser Inteiro No quarto calado, sem testemunha, onde a luz amarela não julga, ele se encontra — entre suspiros e punhos — num tempo em que o mundo não o insulta. Não é desejo o que o move, é a urgência de existir por instantes. De lembrar que ainda pulsa, que se comove, mesmo que só, mesmo errante. O corpo é abrigo, é prova, é abrigo. O toque é terno, mesmo sem amor. Não há promessa, nem castigo — só o alívio sem favor. E quando tudo cessa, e vem o fim, ele não se culpa, não se esconde. Ali, no breve gozo que diz “sim”, volta a ser inteiro — e isso responde. #VoltaaSerInteiro #PoethaAbiliachado #090525

  Entre os Dedos Não há romance, nem nome, nem rosto — só o corpo pedindo silêncio e espaço. Entre os dedos, um mundo exposto se dissolve no gesto e no compasso. É íntimo, cru, sem poesia forçada, mas há beleza no que se acalma. O prazer não mente, não dá em nada — mas devolve ao peito alguma palma. O gozo vem como quem sabe onde o cansaço mora escondido. Não é amor, mas cabe, e alivia o que vinha doído. Sozinho, sim — mas não vazio. O toque é pouco, mas é inteiro. Ali, no fim do breve arrepio, um homem volta a ser por inteiro. #EntreDedos #PoethaAbilioMachado #100525

  Inteiro em Minha Falta Eu não choro, não falo, não clamo. Só respiro e sobrevivo — e é isso que assusta. A ausência não é ausência se reclama. É presença que não se ajusta. A casa ecoa passos que não vêm, ecos de risos que já se foram. Mas eu cá, em minha quietude, tem um jeito de estar nos que me ignoram. Não precisa de testemunha, nem de plateia para meu vazio. Ser inteiro é também ser ranhura, é ser brasa onde antes era frio. Minha falta não é buraco — é forma. É desenho de algo que existiu. E mesmo que o tempo me deforme, permanece o que nunca partiu. Eu sou ausência que se recusa. É o que não volta, mas nunca vai. Inteiro em minha falta — confusa — metade homem, metade cais. #InteiroEmMinhaFalta #PoethaAbilioMachado #170525

  Só Sentado à beira da cama, ele pesa o tempo nos ombros, sem pressa. A meia idade não avisa — chega como quem entra e fecha a porta. O quarto não responde, só respira. O corpo ainda é seu, mas já duvida. As mãos pousadas entre os joelhos guardam histórias que ninguém ouve. Não há drama, só ausência. A mulher foi, os filhos crescem, e os amigos agora falam menos — ou falam só do que envelhece. O homem ali, meio nu, meio mundo, sem camisa, sem rumo, sem desculpa. Só. Mas inteiro em sua falta. #Só #PoethaAbilioMachado #220525

  Três ou Cinco Entre dedos, segredo e suspiro, o tempo é um jogo sem juiz. Três ou cinco — riso contido — no toque onde o mundo se desfaz e diz. É rito íntimo, dança contida, um ato só, mil universos nascem. Ninguém assiste, mas há vida em cada gesto onde os pulsos rasem. É carne e alma em fusão precisa, um silêncio cheio de explosões. Três ou cinco — a conta indecisa de quem se perde entre as sensações. Não há vergonha no que é humano, no afeto próprio que se cultiva. No espelho interno, o gesto insano é só amor que se cativa. #TrêsOuCinco #PoethaAbilioMachado  #210525

  O Pincel, a Tela e o Pintor O pincel dança, leve e compassado, Num balé que só a alma ensina. Na tela em branco, um céu velado Se abre em cor, silêncio e rima. O pintor não fala — ele revela. Com cada traço, rasga o véu. Na quietude crua de uma tela, Desenha o inferno, sonha o céu. O pincel é ponte entre mundos calados, Tradutor fiel do não dito e do ser. A tinta escorre em suspiros traçados, Na busca eterna de compreender. Mas quem é quem nessa criação? É o pintor que molda ou é moldado? Pois quando a alma toca a dimensão, É pincel e tela quem tem comandado. #OPincelATelaEOPintor #PoethaAbilioMachado #200525

  Uma Tesoura Aberta Abre-se o metal em gesto suspenso, Braços que não se tocam, mas se entendem. Na fenda do vazio, um corte imenso — É o ser que se divide enquanto aprende. Tesoura aberta, dualidade exposta: Um lado é razão, o outro, sentimento. Cada lâmina afiada se aposta No fio tênue entre o tempo e o pensamento. Não corta só papel — fere ideias, Divide mundos, certezas, destinos. Na dança das pontas, mil epopeias, Separam o caos dos trilhos dos caminhos. Filosofia pura em sua forma: Abrir-se é aceitar a contradição. Fechada, ela dorme. Aberta, ela informa Que o corte é também construção. #UmaTesouraAberta #PoethaAbilioMachado  #150525

Esta crônica é uma delícia para ler. Incêndios Instantâneos já arde só no título — feito pra deixar marcas. Com certeza sua noitecsera mais reflexiva, mais cheia de pólvora seca nas suas paixões,  mexerá com suas lembranças é com o coração... espero que goste, comente e compartilhe...  Incêndios Instantâneos Por Abilio Machado  O fogo já não aquece, queima — e tão depressa que mal dá tempo de reconhecer o nome no outro antes de virar cinza. Hoje, amar é colocar a mão no maçarico com um sorriso no rosto e dizer “vai que dá”, mesmo sabendo que não dá. As relações modernas são fogos de artifício: lindas, barulhentas, intensas — e se apagam antes que a fumaça assente. Numa era onde deslizar o dedo é mais íntimo que um beijo, os vínculos escorrem pelos dedos como gasolina. Tudo é combustão imediata. Te encontrei, me encantei, te devorei, me fui. A velocidade é afrodisíaca. A profundidade? Medo. Amamos como quem corre para fugir de si: uma maratona de promessas não ditas e org...

  A melancolia que carrego é meu inferno não o inferno -das chamas vorazes, mas o da brasa lenta, da chama sutil que consome sem alarde. É nela que existo, e em sua escuridão encontro meu lugar, um refúgio tortuoso que, ao mesmo tempo, me acolhe e me fere. Ela é meu lar, o espaço íntimo onde habito, onde cada lamento ecoa como música familiar. A tristeza, essa companheira implacável, me molda, me define em cada suspiro soturno, como se a dor fosse a única forma verdadeira de me reconhecer. Sem ela, sou uma sombra sem contorno, perdida na vastidão do que não sei ser. Eu não desejo deixá-la. O ímpeo de desvendar-me permanece, mas só dentro desse abismo é que me encontro inteira. Não há ruptura que me liberte, pois sou feita dessa dor que se enlaça ao meu peito como uma âncora, e nela navego. A melancolia é minha catarse e minha essência, e, mesmo que ela me consuma, prefiro arder em sua escuridão lenta a ser qualquer coisa distante de mim mesma. #melancolia #poethaabiliomachado #madr...

  *Limiar Do Eu Em Mim Mesmo* Cruzo a linha no chão e me dizem: aqui é sanidade, ali é loucura. Mas a tinta é gasta, o limite se apaga, e quem pode jurar que não foi o mundo que enlouqueceu? Cresci entre vozes que não ouvi, gestos que não tinham dono, frases que dançavam no ar como se o tempo fosse um eco. Diziam-me: isso não existe, mas se não existe, como pode me tocar? Se não existe, por que o silêncio o teme tanto? A loucura não é um grito distante, ela mora nos olhos que desviam, no receio de perguntar de novo, na certeza que não tenho certeza de nada. O real se dobra, se torce, se desfaz. Se tudo é uma construção, onde está a saída? Se os olhos mentem, se os dias se repetem, se o chão sob meus pés é um mosaico partido, onde termina a vigília e começa o delírio? E se a linha no piso for só um risco qualquer, e se não houver lados, nem certezas, nem ordem? Se cruzo ou se fico, se escuto ou se ignoro, não é escolha minha, nunca foi. Porque quem cresce entre sombras, aprende que ...

  Dedicado aos artistas que nos ajudaram a sermos quem nós somos. ❤ por Abilio Machado  Cheguei com a alma cheia de vento e com tempestade no coração. Ele estava ali, no ateliê improvisado da varanda, pincel numa mão e um texto amassado na outra. O cavalete apoiava uma tela inacabada, enquanto os olhos dele percorriam o vazio como quem encena para um público invisível. Não disse nada. Apenas me aproximei, toquei seu ombro e me sentei no canto, onde tintas e livros se empilhavam como memórias. Ficamos em silêncio por um tempo — talvez um minuto, talvez um século. Então ele parou, respirou fundo, e com a voz rouca de quem já viveu mil personagens, disse: — Sabe... às vezes penso que tudo que faço — pintar, atuar, criar — é só uma maneira de consertar o que o mundo quebrou em mim. Quando estou no palco, ou diante da tela, me esqueço de ser pessoa. Viro só gesto. Cor. Voz. Os erros da fala, as manchas da tinta, os silêncios da cena... não são falhas. São parte da verdade. Fez uma ...

 COSTURANDO Nós poderíamos costurar o tempo. Bordar sobre os erros, para que desaparecessem. Costurar as pessoas que amamos bem pertinho de nós. Costurar os domingos, um mais próximo do outro. Costurar o amor verdadeiro no peito de quem amamos. Costurar a verdade na boca dos seres. Costurar a saudade no fundo de um baú, para que não escapasse. Costurar a autoestima nas alturas, para que jamais caísse. Costurar o perdão na alma e a bondade nas mãos. Costurar o bem no bem, e o bem acima do mal. Costurar a saúde na enfermidade e a felicidade em todos os lugares. E assim, costurarmos a vida, Com um pouco de esperança a cada dia, E muita coragem em cada ser humano. Poetha Abilio Machado  Costurando (Imagem: Pinterest)